A cidade sangra  escrito em segunda 02 janeiro 2012 20:47

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A cidade sangra, por seus cortes, lentamente.

Multidões nos ônibus.

Penduradas.

Através dos vidros frios, são como bois nos frigoríficos.

Gado.

Sonolentos.

Assustados.

Resignados.

Fazer o quê?


Em algum lugar há felicidade, e é perto de Ti, Senhor!

 

A menina de gola de pele cinza

Brinca de editorial de revista de moda.

Manequim.

Cinza, cinza.

Asfalto.

Cimento.

Concreto e ferro.

Esta é a vida que construímos.

 Um gesto de carinho entre amigos.

Um sorriso quebra o gelo.

Clichê.

Imagem ícone.

Um sorriso quebra o asfalto.

 

 

Foto de Mateus Terra

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Caminhada  escrito em quarta 19 maio 2010 13:39

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Em quantas cidades ando, quando ando na cidade?

Por quantas ruas passo quando ando na cidade?

Quantas pessoas vejo, enquanto vou varando a cidade?

 

Quando ando pela minha cidade, em caminhadas úteis ou lúdicas, vejo a cidade antiga desmanchada:

Casas que já não há mais,

Prédios novos,

Muitos prédios novos.

Construções.

Jardins que já não são.

Janelas entreabertas e olhares que por elas observam.

E ruas asfaltadas.

E carros confortáveis levando sempre e para sempre, pessoas para?

E vejo lojas sedutoras, de matérias fashion e jóias... e jóias.

E chocolaterias.

Ai, as chocolaterias!

 

Histórias paralelas.

Histórias sobrepostas.

E lembranças.

E vida.

E desejos.

E memórias.

 

Cidade construída e desconstruída e reconstruída.

Cidade escrita.

Cidade pensada.

Cidades encadeadas.

Sucessivamente

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Delicadeza  escrito em terça 24 novembro 2009 14:08

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A moça de cabelos louros, longos e lisos, entrou no

ônibus. 

Cansada, dormiu. 

Os cabelos dela, colocados para trás, roçavam a perna esquerda de um rapaz sarado. 

Gentleman fora de hora, com tatuagem guerreira na perna, ele lê o jornal de esportes, atualizando-se nas lides de ora. 

Finge ignorar (ou ignora?) o tênue carinho involuntário dos cabelos nos seus músculos.

 

 

 

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Tempo livre  escrito em terça 24 novembro 2009 13:43

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Tempo livre.

Um teatro de arena,

UFRJ.

 

Um sabiá saltita...

Do chão aos degraus,

Ao jasmineiro. 

Sol e sombra. 

Uma folha cai. 

Perfume. 

No céu azul, gaivotas. 

Passa um avião.

Sabiá nem treme.

Medita. 

Minha inquietude fica na brisa. 

A calça suja,

A máquina lavará.

 

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As Crianças da Zezé  escrito em segunda 26 outubro 2009 18:24

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As crianças da Zezé

 

A velha casa é invadida...

Severos bustos esculpidos testemunham brincadeiras.

Espelhos bisotées emoldurados refletem traquinagens.

Risos, gritos, correrias.

E depois, silêncio.

E depois, pelos salões ecoa, em cantos afinados,

A BELEZA!

 

A velha casa abre o seu coração e se rende,

pela greta entreaberta no tempo, pressente:

Platéias,

Músicos,

Cantores,

Artistas.

 

A BELEZA!

 

Assim seja.

Amém.

 

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